Los ochenta y uno

Una chispa en el cerebro del hombre

Generando un sueño de desahogo

Un simulacro de infierno hecho realidad

Liberándose en fuga ardiente de las manos sucias

Rómpete el cráneo entre barrotes de miseria

Los pasajes del odio te criaron entre mugre

Tú nunca has sido libre

Esclavo de tu destino violento

Lobo desconfiado mordiendo todo lo que se acerque

Esas manos cargadas de historias

Se aferraron por última vez a los barrotes

Y no pudieron soltar nunca más

Las llamas negras de nuestra ira vengativa

Para el mundo no eres hombre

Eres una cifra, un tumor social, un peligro y ahora un alivio

Pero hay que ser muy ciego

Para no ver que esto demuestra

Que todo está absolutamente mal

¿Cuantos panes hay en el horno?

Ochenta y un quemados

¿Quién los quemo?

A quién diablos le importa